Les sourcils froncés, les yeux plissés, mon regard se posa sur le livre ouvert devant moi. C’était risqué. Assez risqué, et le pire de tout ça, c’était que je m’en fichais et que je le faisais quand même et que j’étais fier de le faire et que j’étais terrifié de me rendre compte de tout ça que et je m’obstinais à lire et à relire les instructions du livre sans parvenir à en retenir un seul mot, à en comprendre une seule phrase, à voir ne serait-ce que la distinction entre des racines découpées finement et des racines émincées minutieusement. Sincèrement. Mais qui donc avait idée de se faire ainsi des nœuds au cerveau juste pour faire une cuisine qui, dans tous les cas, allait forcément être dégueulasse puisque toutes les potions étaient forcément dégueulasses. C’était une constante. Et je n’étais pas suffisamment téméraire pour tenter sans trop savoir comment de les rendre un peu moins vomitives. D’ailleurs, ce n’était pas actuellement mon but. Non. La raison pour laquelle j’étais seul, devant ce chaudron bouillonnant, ces volutes acres et ce livre ouvert et déjà tâché à plusieurs reprises par des petites explosions de mauvais augures, c’était que j’avais encore perdu Sirius de vue et que James et Remus étaient à un genre de réunion de préfets. Et qu’en plus, j’avais écopé d’un désolant dans le dernier cours de la journée. Un désolant agrémenté d’un piètre lorsque Slughorn m’avait rendu mes parchemins brouillons et un peu trop peuplé de cette encre rouge accusatrice et d’un Ne comprends rien et ne semble jamais pouvoir comprendre quoique ce soit aux potions qui m’avait vexé davantage que ce que je pouvais penser à la base.

On aurait pu penser qu’au bout de six ans de piètres et de désolants à répétition, j’y serais habitué. On aurait pu penser, aussi, qu’à côtoyer des préfets et préfets en chef, des sorciers aussi brillants que pouvaient l’être mes amis, j’aurai progressé moi aussi ou appris l’humilité ou compris que de toute manière, j’étais tellement nul que ça ne servait à rien d’espérer progresser. Mais étrangement, ce n’était pas le cas. Je devais être stupide pour m’acharner ainsi, et ils devaient tous avoir raison. A chaque piètre, j’étais un peu plus déprimé et je voulais encore plus leur prouver que j’étais aussi sorcier qu’eux, que j’étais aussi doué qu’eux, que moi aussi, j’avais des dons quelque part. Et en dehors des bavboules, c’était actuellement un échec resplendissant, à l’image de cette potion à la texture terreur qui n’avait rien de ressemblant avec la description de mon livre de couleur. Mon regard dériva sur ma réserve d’ingrédients, ceux que j’avais volés dans la réserve de Slughorn après une petite visite rongeuresque, et sur le chaudron bouillonnant. Ce devait faire trois heures que j’étais dans cette salle de cours, deux heures que le couvre feu était passé et quatre fois que je tentais de réussir potablement une pimentine. Sans succès, bien évidemment. Sinon je ne parlerais pas de tentatives, et surtout je ne l’aurai pas fait quatre fois volontairement. Dans un soupir, je tapotai le bord du chaudron pour en faire disparaître la mixture infâme que j’aurai bien aimé appeler pimentine, murmurant un « Evanesco… » que j’étais incapable d’informuler. Comme si je parvenais à informuler autre chose que le traditionnel Levicorpus et…

Le rat s’agita, mon nez se plissa comme pour se joindre à l’odorat de mon animagus. Sirius disait toujours qu’à chaque fois que je faisais ça, je ressemblais vraiment au rat que j’étais. Et moi, je choisissais à chaque fois de prendre ça comme un compliment. Dans tous les cas, ça ne m’aida en rien parce que remuer le nez – ou le museau – n’affine pas l’ouïe et c’était un bruit que je venais d’entendre. Des pas, dans le couloir. Et la porte entrouverte, et la fumée de ma potion qui devenait opaque et cherchait la sortie parce que, bien évidemment, mon sortilège n’avait pas fonctionné intégralement et le peu de liquide qui restait sous le chaudron commençait à cramer et à entrer en combustion dans des volutes noirs. Je me levai, une moue un peu inquiète au visage. Généralement, je ne me faisais pas prendre seul hors de la salle commune. Y’avait toujours un des trois autres Maraudeurs avec moi pour justifier, pour mentir, pour nous sortir du pétrin à ma place, et sérieusement, ça me manquait beaucoup. Surtout que bon, voilà, j’avais pas envie de me retrouver seul en retenue, ni de trop me faire remarquer, ni qu’on sente dans l’air l’odeur d’un amas de potions brûlées et ratées et qu’on se foute de ma tronche une fois encore, même si pour cette dernière éventualité, ça signifiait que c’était un élève qui était actuellement dans le couloir et donc que… que… et bien qu’au moins, j’évitais une retenue. Avec tout le courage que je pus rassembler, je commençai à envisager toutes les possibilités. Me transformer en rat pour me carapater vif fait mais laisser toutes mes affaires dans la salle. Me faire le plus discret possible en croisant les doigts et en priant Merlin de toutes mes forces que la personne ne vienne pas. Me cacher dans un coin de la pièce en espérant qu’on ne me voie pas. Ou alors carrément me pointer de mon propre chef pour amoindrir la sanction. Si j’étais supposé assumer mes actes en bon sorcier, majeur et responsable ? Oups, j’avais oublié de lire cette clause à mon anniversaire. Et puis, être à Gryffondor n’imposait pas forcément se comporter comme un crétin et oublier d’être intelligent ? Non ? Et puis, je pouvais me sortir de ce mauvais pas tout seul, comme un Maraudeur, normalement. Oui. Voilà. La lèvre mordillée comme à mon habitude, je tentais de ranger le plus rapidement et silencieusement possible tous les ingrédients et les livres éparpillés. Et comme toujours lorsque j’étais pressé et stressé, je fis dégringoler la pile de fioles et de flacons qui venaient de s’entasser sur mes bras en me prenant les pieds dans le porte chaudron encore brûlant et en lâchant un gémissement mêlé de jurons par réflexe. Bon. Bah, dommage pour la discrétion, je regardai autour de moi, affolé, les ingrédients éparpillés et ma baguette qui avait valdingué hors de ma portée et trébuchai à quatre pattes pour la récupérer.

Tenter de la récupérer. La porte ouverte, mon regard nerveux croisa les yeux verts d’une rousse que je connaissais bien. Trop bien. Beaucoup trop bien. Tout comme le blason qui ornait sa poitrine. Et le badge, surtout. Le badge, Merlin, son badge de préfète en chef. Au moins, peut être que James traînait dans le coin lui aussi ? Et Remus ? En attendant, j’avais intérêt à me débrouiller seul. Je me redressai précipitamment, une main nerveuse s’égarant dans mes boucles blondes, levant les yeux pour les fixer dans ceux de la Préfète en Chef, aka Miss-Je-Sais-Tout, la Chieuse de Service, Miss Parfaite etc. « Vas-y, Evans, déballe tout, ramène moi chez McGo, sors moi son speech. » lâchais-je dans un grommellement que j’eus le plaisir de découvrir presque assuré.

D’un bond, je fus debout. En une fraction de seconde et une légère perte d’équilibre, je fus contraint de faire face à une Evans qui n’allait pas manquer de se moquer de moi, de ricaner, de me foutre en retenue ou de me traîner jusqu’au bureau de McGo pour avoir enfin une de ses vengeances tant espérées sur les Maraudeurs. Si je m’emballais un peu trop vite dans mes suppositions ? Peut être. Mais à raison, parce que j’étais loin d’être stupide – ou du moins je l’espérais. Evans n’aimait pas James. Evans nous trouvait puéril. Evans était une miss-je-sais-tout coincée et avec un éclair de feu coincé là où je pensais et pire que tout c’était une garce qui ne manquait pas une seule occasion de mettre sur le devant de la scène mes piètres et mes désolants qui s’accumulaient sur mes parchemins, de m’enfoncer davantage par son excellence, de m’écraser à chacune de ses réponses toutes faites et certainement apprises par cœur dans un livre dans ses longs moments de solitude parce que personne en dehors de Servilus ne voulait être son ami. Moi, m’énerver intérieurement, cracher dans un coin de ma tête tout ce que je pouvais penser en toute mauvaise foi d’Evans ? Si peu… Dans un soupir, j’attaquai le premier. Après tout, tant qu’à faire, autant abréger cette entrevue pourrie qui allait compléter une soirée pourrie et clôturer une journée, je vous le donnais en mille, pourrie. L’odeur âcre des potions foirées flottait encore dans l’atmosphère, mon pied poussa négligemment une fiole survivante du désastre qui roula sur le côté pour se ranger aux côtés de mon livre ouvert. Moi, pour ma part, j’attendais la sentence avec un brin d’appréhension et une désillusion née par l’habitude. Evans, déjà, c’était moins flippant que Rusard ou son chat ou encore que McGo ou un quelconque prof. Evans, c’était une leçon, à la rigueur une retenue, mais elle allait peut être éviter les points en moins. Peut être. Et si ça se trouve, elle était même de bonne humeur et j’allais éviter l’humiliation en salle commune lorsqu’on allait rentrer tous les deux. Ô joie. Je voyais déjà le regard affligé de James, celui amusé de Sirius et celui froncé de Remus qui allait se demander dans quoi encore j’étais aller me fourrer. Youhou. Joie. Le silence d’Evans commençait, en revanche, à me faire légèrement flipper. Autant quand elle gueulait, j’en menais pas large mais je savais à quoi m’attendre, autant là… Je m’accroupis pour attraper ma baguette qui alla aussitôt se ranger bien sagement dans ma poche arrière, et mes doigts agrippèrent le livre corné, déchiré, tâché et mis à mal par ma maladresse qui n’avait d’égale qu’en ma nullité pour les potions. Et en plus de ça, je n’étais pas du genre soigneux avec mes affaires qui étaient déjà d’occasion à la base… En bref, mon livre comme le reste de mes affaires de cours s’apparentaient plutôt à des loques d’elfe de maison qu’à des livres et parchemins, et je m’en fichais pas mal.

Finalement, alors que j’étais en train d’envisager sérieusement la possibilité d’ignorer sa présence, de terminer de ranger le tout et de m’éclipser, elle se décida à sortir de son silence. En s’asseyant prêt du chaudron et en lâchant ce qui s’apparenta plus à un murmure qu’à un hurlement. « Quand la potion vire au brun, c'est que la dose de racine est trop importante. Si elle est devient plus claire, c'est à cause des fèves. Si elle devient terreuse, c'est que tu as tourné dans le mauvais sens. » Je la regardai bizarrement. « Quoi ? » Excuse moi, Evans, mais ils sont où les « tu es un incapable », « le couvre feu est passé depuis deux heures », « tu veux faire exploser Poudlard ou quoi ? » que tu me sors en général ? Si j’avais été assis, j’aurai été sur le c#l. Logique me diriez vous, mais en l’occurrence, ça signifiait juste que je lâchai le livre et ouvris la bouche dans un étonnement plus que visible. « Tu te fous de moi ? » Ses mots me parvinrent à la lenteur d’une limace atrophiée. Terreuse, racine, fève, brun… Elle parlait vraiment de potion là où j’étais juste en train d’halluciner complètement ? « Tu sais, j'peux juste pas engueuler un mec qui essaie de bosser. Tu savais que la potion pimentine a été inventée par Glover Hipworth au XVIIIème siècle ? » Je me laissai tomber sur la table la plus proche, sans faire attention à son instabilité, laissant mes réflexes totalement hors sujet me permettre de garder mon équilibre sur la table branlante. C’était marrant comme j’étais capable de me ramasser comme un gnouf en me prenant les pieds sur dans mes lacets tout en pouvant crapahuter dans les escaliers et sur les rambardes sans perdre un seul instant l’équilibre. Comme s’il fallait absolument que je compense une qualité en me vautrant comme une bouse de dragon dans les minutes qui suivaient. Glover Hipworth ? Avec un nom pareil, c’était un gobelin ou un moldu, y’avait pas d’autre solution. Parce que tu crois que Peter Pettigrow, c’est mieux ? Osef, j’avais sûrement plus de sang moldu dans les veines que le premier clébard qu’on pouvait croiser, donc bon. « Enfin, bien sûr que tu le sais. » Mouais, comme si moi, j’avais une tête à savoir ça. « Bien sûr que je le sais. » singeai-je, sarcastique. C’était bien ce que je suspectais depuis tout à l’heure, elle se foutait royalement de ma tronche en faisant semblant d’être sympa pour mieux me mettre plus bas que terre. Si James la voyait comme ça, sans nul doute qu’il lui arracherait la pancarte pas toucher dans la seconde qui suivrait. Sérieux. Sauf que ce grand crétin était totalement aveuglé sans que je ne comprenne pourquoi, pour plutôt sans que je n’accepte de comprendre pourquoi. James et Lily, c’était un peu le couple parfait de sorciers parfaits. Genre les deux Gryffondor idéaux. Et moi, à côté, je leur permettais de faire ressortir encore plus le perfection à la c#n. Mes yeux considérèrent un peu le plafond avant de retomber sur Evans.

« C’est une nouvelle technique, c’est ça ? Au lieu de me gueuler direct dessus, tu ne peux pas t’empêcher de te la ramener pour bien me faire comprendre que je suis rien d’autre qu’un cracmol à la c#n, c’est ça ? Et bien tu sais quoi, va te faire voire, Evans, avec tes conseils à la c#n. Terreuse, brune, claire, ça revient au même : le truc pue et fait des grumeaux sans daigner même avoir la couleur théorique de cette m#rde. Ca me gonfle » D’autant plus que mon evanesco lui-même était pitoyable vue les traces brunâtres qui parsemaient encore le chaudron. Je me remis debout, donnai un coup de pied au livre qui voltigea de l’autre côté, pour mieux rejoindre le reste des ingrédients que je recommençai à ranger. Et inévitablement, j’en vins à repenser à ce qu’elle venait de me dire. Terreuse. C’était… pour les fèves, c’était bien ça ? Mes doigts froissèrent mes notes de cours, la recette de la potion et les indications données par le prof, qui différaient légèrement de celles du bouquin. Avec une moue songeuse, je me relevai à moitié pour tendre le parchemin à la Préfète. « Si t’es sincère quand tu dis que tu vas pas gueuler sur un mec qui bosse, alors dis-moi ce qui cloche là dedans. » Je lui fourrai les parchemins dans les mains, sans réfléchir un seul instant à ce qu’elle allait pouvoir penser de cet amas informe de tâches d’encre – en sept ans je galérais encore à écrire avec une plume – de fautes d’orthographe, de dessins et de déchirures.

Et voilà ! En plus, elle enfonçait le clou ! Aucune pitié pour moi et ma nullité, vraiment. Aucune considération pour mon pitoyable orgueil qui tentait de survivre dans ce monde de tarés et d’excellence. Ce que je pouvais la détester, cette miss Parfaite, ce que je pouvais l’envier, aussi ! Mais quelle peste, mais quelle cruche, mais quelle hypocrite, cette imbécile ?! Elle m’énervait, mais bon sang qu’elle me gonflait, avec ses jérémiades, avec ses discours de miss je-connais-mon-cours-par-cœur, nia nia nia, et une fève écrasée, et que je sais mieux que toi pourquoi ça foire, et que je t’assène un blabla inutile sur le faire que je suis géniale et que j’aide les demeurés… Mais elle se prenait pour qui, là ? La préfète de service ? Ce n’était pas parce qu’elle avait un blason qu’elle devait me prendre de haut, non mais ! Et puis… Je me forçai à respirer, un instant, avant que les mots ne dépassent ma pensée mais surtout mes lèvres. P#tain d’intello qui se prend au sérieux. Un peu plus calme, prenant sur moi, aussi – beaucoup – je lui tendis une feuille froissée pour la mettre à l’épreuve. Allez, Evans, montre moi que je me foire et que tu étais un peu sincère en me proposant ton aide qu’on en finisse. Je serrai les dents, refusai de la regarder dans les yeux, balançant machinalement mes jambes dans le vide, venant de m’asseoir sur le bureau le plus proche, grimaçant devant les crissements peu engageants qu’il m’offrait en fond sonore. Une symphonie à la gloire de mon embonpoint naissant ou juste du foutage de tronche ? Les deux mon capitaine, me chuchota le meuble dans un grincement supplémentaire, agrémenté du soupir de la Gryffondor. « Ah ouais ? Ça te dérange pas qu'une sang-de-bourbe vienne faire la leçon à un putain de cracmol qui d'ailleurs n'en ait même pas un ? Ça te dérange pas qu'une sang-de-bourbe te parle ? Dis-le hein, sinon je me casse et je te laisse tranquille avec tes fèves pourries ! » J’écarquillai les yeux. Moi, avoir un problème avec une Sang de Bourbe ? Alors que j’étais un presque cracmol, alors que mes parents en étaient, eux, des Sang de Bourbe – enfin plus ou moins quoi – alors que j’avais été élevé par une famille molduco-sorcière ? Je sautai en bas de la table, le poing levé : « Pardon ? Va te faire foutre, Evans, avec tes préjugés à la c#n ! C’est pas parce que tu complexes sur ton ascendance, de tout évidence, que tout le monde en fait une religion, b#rdel ! » Je fis un pas en avant, balayant ses excuses d’un geste de la main, lui arrachant – vraiment, vu le morceau qui resta dans sa main – mon parchemin pour le balancer je-ne-sais-où. « J’en veux pas de tes excuses de m#rde, c’est impossible de te faire confiance, je… » « Écoute Peter, faut que t'arrêtes. T'es pas débile, t'es pas un cracmol. Si quelqu'un te dit le contraire, le crois pas. Tu es arrivé en septième année sans redoubler une seule fois. C'est pas rien. Oui, tu as peut-être des difficultés, mais ça montre au moins que tu as du mérite. Tu bosses pour y arriver. Voilà. T'as essayé de peser les fèves ? Quand elles sont trop grosses, il faut ajuster la recette. Si tu mets une fève de 30g alors qu'il en faut une de 20, l'odeur va devenir rapidement insupportable. » J’haussai les épaules à son voilà concluant. Si je bossais, moi ? Autant qu’un maraudeur. Si j’avais des difficultés, moi ? Autant qu’un Pettigrow dont le père avait été renvoyé de Poudlard. Ca répondait à sa question ? Je donnais un coup de pied au premier objet à passer sous mon regard, une fiole vide qui ne prit même pas la peine de décoller, se contentant de rouler jusqu’au mur le plus proche dans un doux tintement.

« T’es chiante, Evans, vraiment. Faut que j’arrête, faut que j’arrête, tu t’es regardée ? Miss Parfaite qui tente de me rassurer sur mes capacités… On aura tout vu ! Ca sert à rien de se leurrer, je suis un cancre, tous les profs te le diront ! Et tu sais quoi ? J’en ai rien à carrer. Sérieux, j’en ai rien à faire. De Poudlard, des cours, des ASPICs à la c#n dont ils nous rabâchent à longueur de temps ! Même si j’étais bon, j’en aurais rien à foutre ! » C’était quoi, là ? J’étais en train de jouer à Confessions intimes ou bien… B#rdel, c’était la colère, si Gryffondor en somme, qui parlait. L’impulsivité, la bêtise, l’assemblage de toutes les c#nneries que j’avais l’habitude de débiter à longueur de temps… Cocktail explosif que Lily était en train de se prendre dans la figure. Conscient que ça ne servait à rien de me laisser entraîner sur ce terrain là, je choisis d’obliquer à la Maraudeur, sur le ton d’un humour mal placé, à n’en pas douter, mais bien présent quelque part si on cherchait bien. « Et les potions aussi sont chiantes, à changer selon le poids des fèves, sérieux ! Qu’est ce qu’on en a faire de 10g de décalage ? J’abandonne, j’suis trop stupide pour ça. » Stupide, bon à rien, cracmol comme ma mère, incapable comme mon père… Ces mots, personne ne me les avait jamais balancés mais je les entendais depuis que j’avais mis les pieds au château pour la première fois. Pourquoi ? Parce que même si on ne me les disait pas, ils sonnaient comme une évidence. J’étais un animagus, oui, mais grâce à qui ? Grâce aux Maraudeurs. Je n’avais pas redoublé, oui, mais grâce à qui ? Grâce aux Maraudeurs. « Comment on adapte la potion lorsque les ingrédients font pas le bon poids ? » m’entendis-je lui demandé, en totale dissonance avec mes pensées. J’étais nul, oui, mais le problème c’était que j’étais curieux et pas vraiment défaitiste dans un sens. Le seul problème, c’était que je refusais de le reconnaître en règle générale. Et que l’excellence des autres m’enterrait chaque jour un peu plus dans ma médiocrité. « On l’a vu, ça, en cours ? »