Ombre noire dans les rues londonienne je marche avec souplesse, glissant sur le pavé sec. Mars étire ses premiers jours et la demi-chaleur du crépuscule laisse présager le retour du printemps. La renaissance du monde a toujours été quelque chose de magique qui attire mes envies et ma curiosité. Même après ces années sombres, j’attends le retour de la chaleur avec une certaine impatience. Comme si, vidée de mon énergie vitale, les beaux jours ont le pouvoir de relancer le peu de vie qui reste au plus profond de mes entrailles, cachée dans les replis de mes blessures béantes. Mon sac de cuir à présent rempli d’ingrédients en tout genre je profite des dernières lueurs du soleil avant de retourner dans l’ombre du château. Depuis l’annonce de la grève des professeurs à Poudlard je suis devenue la cible numéro une des foudres de Rabastan Lestrange et il ne rate pas une occasion de venir me chercher dans mon bureau, où dans tout autre endroit de l’école, pour me faire part de sa déception et de son mépris à mon égard. L’avantage principal des derniers événements reste sa nouvelle franchisse non dissimulée. Le chacal ne prend plus la peine de peindre son visage d’un sourire malvenu et d’entourer ses remontrances de formules éthiques. Si ce relâchement de sa part m’arrachait des sourires narquois intérieurs, il avait également le don de me mettre encore plus en rage contre sa personne et à m’obstiner dans l’idée générale qui avait entraîné cette grève complète pour une durée non définie. Il était hors de question que nous continuions à enseigner aux élèves dans de telles conditions. A-t-on jamais vu un directeur d’une école torturer d’autres personnes pour obtenir des résultats ? Son comportement était irresponsable et ses allégeances trop douteuses pour qu’on puisse permettre une telle chose. Heureusement pour nous, sa nomination au Conseil d’Administration n’avait rien de démocratique et je misais tout sur la popularité que la pétition de Debra commençait à prendre et sur le bon sens des parents d’élèves dont la majorité était encore acquise à notre cause. Mais cela ne saurait durer. Les langues du mal et de la peur commençaient à lécher les fondements de la société magique, les récentes descentes de Mangemorts dans des hôtels sorciers ne faisaient qu’attiser le sentiment d’angoisse qui commençait à se répandre comme la dragoncelle dans les ménages. L’attaque si « facile » de Poudlard par les Sombrals bien sûr n’avait rien arrangé. Pour montrer les failles de l’Ordre du Phénix, ils les avaient montrés. Nous avions même reçu plusieurs hiboux de parents d’élèves inquiets quant à la sécurité de leurs enfants. C’était compréhensible. A la prochaine attaque de la sorte entre les murs de Poudlard, il ne ferait aucun doute que certains élèves ne seraient pas autorisés à reprendre le Poudlard Express au retour des vacances.

Les derniers rayons du soleil disparurent derrière les toits des immeubles de brique et je repris ma marche sans but précis, repoussant un peu mon retour à Poudlard. Presque machinalement, mes pas me menèrent devant la vitrine embuée du Chaudron Baveur qui faisait office de passage entre le Londres magique et le Londres moldu. Prise d’une soudaine envie de m’installer prendre un verre, je pousse le lourd battant de la porte du bar. Après tout, cela fait plusieurs jours que je bataille entre les parchemins du ministère qui me pleuvent dessus sans arrêt. Les hiboux grand-duc défilent dans mon bureau comme dans une véritable volière et Isaac lui-même se sent dépassé par tous ces nouveaux arrivants. Il n’est pas rare qu’il soit obligé de distribuer des coups de becs à droite à gauche pour affirmer son autorité dans les lieux. Un hibou fier et territorial, un ami parfait, surtout en période de crise. En tant qu’initiatrice du mouvement de grève, il est normal que je sois l’interlocutrice en titre. Même si ce rôle ne m’enchante guère au vu de mon peu d’intérêt pour les formules de politesse qui sont d’usage. Me mettre au-devant de la scène fait pas non plus partie de mes habitudes et tout ce remue-ménage suffis à me donner envie de m’arrêter prendre un petit verre ce soir avant de retourner dans l’arène de combat.

L’odeur de l’alcool et du bois mouillé s’empare de mes narines avec vivacité. Les odeurs simples de la vie ont toujours eu le pouvoir de m’apporter un certain réconfort. C’est pourquoi dans les moments les plus sombres de ma vie, ceux où je me laissais dériver comme une barque sans attache, ballotée entre les différents courants des océans qui ravageaient mon âme, je finissais toujours par échouer dans des bars rustiques aux tables et comptoirs de bois, sur lesquels coulent encore quelques gouttes d’alcool frais. Un de ces bars m’a recueillie peu de temps avant mon passage à l’acte, une ombre aux courbes cruelles et aux idées terribles, percée de sang et de remords. Quand je regarde aujourd’hui certains visages accoudés au comptoir, je ne peux m’empêcher d’y voir ma propre ombre s’y glisser, sournoisement. Tristesse et compréhension se mêlent alors à mes pas, comme aujourd’hui. « B’soir Mlle MacFusty ! Ca faisait longtemps qu’on vous avait pas vu ici. L’école vous retient plus qu’avant si je ne m’abuse. » Mon regard sombre et dansant se pose sur le patron dont le visage me regarde avec une certaine sympathie. « Bonsoir Tom, en effet c’est quelque peu…mouvementé ces derniers temps. » Il me répond par un simple hochement de tête entendu avant de se tourner vers sa réserve de bouteilles « Je vous sert quoi ? Un whisky de chez monsieur votre Oncle MacFusty ? » Mes doigts glissent lentement sur le comptoir alors que mes prunelles scintillent doucement, marque subtile d’hésitation. « Ce sera une simple bièreaubeurre ce soir Tom merci » Un ton neutre mais qui n’appelle aucune question. M’épancher sur mes raisons personnelles de prendre telle ou telle boisson chez lui ne fait pas partie de mes habitudes, il le sait. Il respecte cela et se contente d’aller chercher une chope propre. En attendant mon verre je me retourne vers l’assemblée installée dans le petit bar lorsque mon œil est attiré par une silhouette repliée sur elle-même, capuche rabattue sur les oreilles. « C’est un étrange personnage que celui-là Mlle MacFusty. Pas un mot ne sort de sa bouche, il commande tout par écrit, un vrai perturbé si vous voulez mon avis » La voix de Tom s’est faite chuchotement alors qu’il pose la chope sur le comptoir. « Merci Tom, ce sera tout » lui répondis-je doucement avant de faire claquer les gallions devant lui. Un coude posé sur la surface de bois, je regarde avec une certains insistance cette personne intrigante sans trop savoir pourquoi. Peut-être bien que quelque chose dans son attitude immobile me rappelle quelqu’un. Mes souvenirs s’enchaînent, essayant tant bien que mal se faire correspondre des fils distendus. Soudain mon regard se pose sur une main violacée, qui a visiblement subit quelques préjudices. Comme un éclair d’illumination le lien se fait dans mon esprit. Poussée par je ne sais quelle idée je me saisis de mon verre entre mes doigts acérés et prend place en face de lui sous le regard intrigué de Tom. « Monsieur le chroniqueur énervé, je ne pensais pas que vous étiez capable de sortir de chez vous. » Est-ce la curiosité qui me pousse à venir lui parler ainsi ? Le dérangeant une fois de plus dans sa bulle personnelle et privée ? Ou bien est-ce autre chose ? Cette même pitié sans doute, venue des tréfonds de mon âme et qui me fait percevoir cette fameuse ombre de moi-même sur ses traits fatigués.  

Le crissement de la chaise contre le sol m’arracha une courte grimace désapprobatrice alors que quelques têtes se tournent vers nous. Visiblement peu heureux de croiser à nouveau ma route, l’homme a un mouvement de recul tout en essayant de garder sa capuche bien enfoncée sur ses yeux tel un animal aux abois. Il semblait parfaitement paralysé, incapable de réagir au nouvel affront que je lui faisais. Une nouvelle fois je pénétrais sans vergogne dans son intimité retranchée. J’en ai bien conscience, derrière mes iris sombres je devine son dégoût et ses reproches. Je les comprends. Cela fait longtemps que j’aurais remis à sa place une personne se permettant de telles libertés avec moi. Mais voilà, Clive est proprement incapable de prendre un tel courage et d’aller à de telles extrémités. Peut-être espère-t-il encore que je vais juste finir par m’en aller, continuer ma route, solitaire, et l’effacer de ma mémoire. Pourtant il n’en sera rien. Sans que je parvienne à déterminer exactement d’où vient cet étrange besoin de m’approcher de lui, de le pousser dans ses retranchement, je ne peux nier que son comportement a quelque chose de risible et d’attachant à la fois. A l’observer ainsi, il me rappelle un boursoufflet qu’un de mes cousins avait eu pour son anniversaire, enfant. La pauvre bête s’était aventurée un peu trop loin dans le jardin, se faufilant au-delà des limites du terrain jusqu’à poser ses longs poils rosâtres trop près d’une grotte d’un Hébride. Une pierre n’aurait pas fait plus de mouvement que lui à cet instant. Tout comme Clive devant moi, immobile dans une stupéfaction maladive.
Lentement, la vie repris son court dans ses muscles, irriguant son cerveau, et il rapprocha à nouveau sa chaise, sous les regards curieux de quelques badauds accoudés à leurs tables. D’un geste vif je tournais la tête vers le plus proche d’entre eux, vrillant mes iris de jais dans son regard avide de potins. Un simple avertissement oculaire, une mise en garde, un ordre silencieux et impétueux. Etre le centre de l’attention n’a jamais été une véritable passion. Bête sauvage qui défie de son regard fauve ses chasseurs. « Approches si tu l’oses » Un défi, un ordre, une injonction, terrible et sans appel sur lequel ses yeux glissent, presque honteux. Ici on me connait, on sait mes habitudes et mon caractère, il ne faut pas plus longtemps à ces curieux pour retourner à leurs occupations, forçant leurs cœurs à taire les sentiments qui tirent leurs regards par-dessus leurs épaules.

Un doigt sur ses lèvres il semble vouloir m’indiquer quelque chose et rapidement, comme une tempête marine, les paroles de Tom surgissent à nouveau dans mes oreilles. « C’est un étrange personnage que celui-là Mlle MacFusty. Pas un mot ne sort de sa bouche, il commande tout par écrit, un vrai perturbé si vous voulez mon avis ». Mon doigt glisse le long du verre parsemé de fines gouttelettes, crissant légèrement. Simple signe de cette surprise qui caresse mes pensées. Le monsieur se ferait donc passer pour un muet ici. Son identité est donc préservée de la fausse aux lions en ce lieu entre deux mondes. Les coins de mes lèvres se relèvent légèrement, esquissant un demi-sourire. Il n’est pas complètement perdu finalement.  D’un geste presque frénétique il s’empare d’un stylo moldu et griffonne quelques mots sur un vieux calepin tâché avant de le glisser vers moi. Criez-le plus fort, tant que vous y êtes. Je pense qu'on ne vous pas bien entendue, en Ecosse !  Mes yeux se relèvent lentement vers l’écrivain alors qu’une étrange lueur danse avec une certaine lenteur dans mes iris. Pourtant il ne me regarde pas, ses yeux fuyant toujours les miens. D’un geste sûr il enserre son verre avant de le finir d’une traite dans une expression déterminée. Que peut-il bien se passer derrière l’océan trouble de ses yeux ? D’un geste lent en comparaison aux soudains mouvements de mon interlocuteur, je resserre ma prise sur le verre froid de ma bièreaubeurre. Le verre atteint mes lèvres et le liquide coule avec un certain délice dans ma gorge. Ce n’est pourtant pas grande chose, mais ce breuvage, bien que simple, a le mérite de déverser un peu de douceur dans le corps de son buveur. Et si je revenais au château en sentant le whisky il ne fait aucun doute que Lestrange me tomberait dessus tel un chacal assoiffé de chaire. Reprenant le calepin, sa main recommença à courir sur le papier, couvrant ses lignes d’une écriture noire et penchées. Qu'est-ce que vous faites ici ? Vous avez décidé d'envahir chaque centimètre carré de mon existence ? Si vous croyez que ça va m'affecter, vous vous trompez... Mon verre se posa assez lourdement sur la table de bois lorsque mes yeux se posèrent sur les lettres. L’homme est donc plus à l’aise par écrit qu’à l’oral. Forcément. Cela ne m’étonne pas tant que ça au final. C’était même, prévisible. Son léger bégaiement n’a jamais dû lui être facile à gérer, associé à sa peur constante des autres…Un obstacle de plus pour un homme aux nerfs fragiles. Pourtant malgré les mots clairs, sans ombre et sans couleur, je ne parvenais à croire en la totale véracité de ses dires. Même par écrit, le pauvre bougre, ne sait pas mentir. Mes yeux luisant scrutent à nouveau son visage fatigué à la recherche de réponses. Sans mot dire je l’observe commander un nouveau verre de whisky alors que Tom me jette un regard oblique, cherchant lui aussi des réponses dans mon visage de marbre.

Son nouveau verre planté dans mes mains Brody s’empare à nouveau de son stylo avant de me tendre le calepin sans même prendre le temps de me décrocher un regard. Et, pour votre information, je suis l'Odieux Chroniqueur et pas le chroniqueur énervé. Etes-vous si ignorante qu'il vous est impossible de retenir un simple pseudonyme ? Pas étonnant que Poudlard plonge peu à peu dans la décadence, avec des enseignants dans votre genre... Un rire éclate, franc et plus joyeux qu’il ne l’a été depuis des années. Ce rire fort et communicatif dont les élèves de Pousouffle connaissaient l’intonation par cœur à force de l’entendre résonner dans la salle commune. Certes, il n’a pas la même puissance qu’avant, ni le même pouvoir influençable. Mais il est tout de même là, légèrement chevrotant, d’une fraîche douceur. J’en suis la première étonnée, au même titre que tous les autres comparses du bar qui n’avaient rien entendu de tel venant de ma personne depuis autant d’années que moi. A nouveau, je sens les regards curieux se poser sur notre table, et à nouveau, je les chasse d’un regard. Car aussi rapide qu’il est venu, aussi rapide il s’en est retourné s’enterrer au plus profond de mes entrailles. « Vous avez le mérite de m’avoir fait rire monsieur B., ces dernières années personne d’autre ne peut s’en vanter. »  Ma voix est devenue murmure. Filet d’un souffle destiné à n’atteindre que ses oreilles. « Vous vous nommez odieux, mais de mon point de vu vous n’êtes qu’un énervé contre lui-même qui passe ses nerfs sur le premier venu à défaut de pouvoir faire autrement » d’un geste souple je porte une nouvelle fois ma choppe à mes lèvres fermant les yeux une demi-seconde le temps d’en savourer le parfum. « De mon point de vue oui. Sachez cependant pour votre gouverne que votre tribune ne fait pas partie de mes lectures quotidiennes. Vous comprendrez donc que je n’ai pas pris la peine de retenir ce vulgaire surnom qui vous va si mal. » D’un geste calme je passe un doigt pour essuyer mes lèvres du mince filet de mousse qui les habillent. « De vous à moi, je suis surement la plus odieuse de nous deux en ce moment. Je ne suis pas venue là pour vous poursuivre, croyez-le ou non. Le simple hasard. Je n’ai pas pu m’empêcher de venir saluer un vieil ami. » Mes yeux le fixent avec intensité, cherchant à provoquer une réaction chez lui, quelle qu’elle soit.  

Au fond on ne sait jamais pourquoi on finit par s’attacher à quelqu’un. Un regard ? Une pensée, un souvenir peut-être. Mais la réalité est là, si présente que je peux presque que la toucher du doigt. Ce Clive Brody a quelque chose d’attachant, un souvenir qui parle à mon âme et réveille un semblant de sentiments dans mes entrailles dévastées. Ses soudaines pulsions qui lui font ouvrir la bouche pour me répondre avant de se raviser dans un regard presque apeuré face à sa propre négligence me déchirent presque le cœur. Est-ce que Carl ressent ce genre de sentiments lorsqu’il croise une personne dans le besoin ? Je ne saurais le dire, mais mon esprit brisé s’accroche à l’envie de venir en aide à cet homme effondré. Je voudrais pouvoir lui montrer que la vie continue et qu’il faut accepter le lourd poids du supplice laissé par l’être perdu. Mais a-t-il vraiment perdu une personne chère à ses yeux ? Je ne sais rien de sa vie, de son histoire, de son passé, de ses épreuves. Sans doute que je transpose sur lui-même propres douleurs. Car il me semble reconnaître dans ses yeux brumeux les mêmes sentiments qui grondent dans les cavités béantes de mes blessures internes. Sa réaction violente lorsque j’ose l’appeler « vieil ami » pour le titiller dépasse mes espérances et sa réponse jetée sur un coin de son carnet qu’il me jette presque au visage est comme un cri silencieux. Je n'ai pas d'amis. Mon regard s’assombrit légèrement face à cette réaction excessivement dure et empressée. Le venin de mes crochets est venu réveiller en lui une colère sombre emplie d’une tristesse aussi profonde que l’abysse qui se devine derrière ce mot. Encore une fois, mes mots ont touché juste, flèches pointues qui frappent à l’aveugle pour tomber sur des blessures ouvertes. Ses yeux rencontrent les miens quelques secondes avant de disparaître à nouveau sous la capuche de son vêtement, fuyant l’éclat de mes iris. Mêlés de pitié et de désapprobation mes yeux le fixent avec une persistance incroyable à laquelle je ne prête pas vraiment attention. Je n'ai pas besoin d'amis. Ils vous ralentissent, vous affaiblissent, vous vampirisent. Je n'ai pas d'amis parce que je ne le souhaite pas. Alors, laissez tomber le coup du "vieil ami", ça ne marche pas. Le carnet glisse à nouveau vers moi, heurtant la chope de bièreaubeurre que je tiens entre mes doigts, savourant la fraîcheur du verre humide contre la paume de ma main. Son jugement est dur et erroné, mes iris s’assombrissent encore un peu plus alors que mon front se plisse légèrement sous la contrariété. L’amitié est une chose précieuse et il convient d’en prendre soin. Le visage de Marilyn s’impose à mon esprit et les remords me submergent à nouveau en souvenir de mes actes condamnables à son encontre. Cependant jamais je ne me permettrais de juger l’amitié comme un vampire. Ces créatures sont asservies par des pulsions animales plus sombres et macabres qu’une personne qui tient à vous ne pourrait le faire. Ceci-dit cette solitude dans laquelle se réfugie le sorcier explique beaucoup de chose. Un léger soupire s’échappe de ma poitrine de fauve alors que mes yeux s’embrument légèrement, perdus dans le souvenir des moments heureux de ma vie, ceux de l’insouciance, où, entourées d’amis à Poudlard, la vie était pleine de sève et coulait dans mon corps avec impétuosité. J’avais des amis à l’époque, fiers et heureux. De ceux-là il m’en reste si peu. Souvent, j’ai l’impression de les avoir tous perdus en même temps que Tomas. Il a emporté avec lui tous les liens qui m’attachaient à d’autres êtres humains. Coupée du monde et de la réalité j’ai oublié jusqu’à leurs noms, leurs visages, leurs souvenirs. Certains peut-être me croient encore morte dans une contrée d’Afrique. Je sais que la rumeur avait couru, à une époque, lorsque, tombée dans l’abime de la souffrance, j’étais devenue aveugle à l’univers, perdue dans mes propres tourmentes. Un pincement douloureux sert mon cœur avec fore à ces souvenirs et c’est la voix de Clive qui me tire de mes pensées mélancoliques. « P-Pourquoi restez-vous ici à me p-parler ? V-Vous avez sûrement mieux à faire... »  Brutalement ramenée à la réalité du bar mes iris se plantent dans son regard fatigué, comme lavé par des années d’attente interminables. Autour de nous j’ai l’impression que le temps s’est arrêté quelques secondes. Mais peut-être est-ce uniquement le fruit de mon imagination. Les regards ne semblent pas être plus accrochés par notre table que toute à l’heure, pourtant je ressens un certain malaise naître au creux de mes bras. Presque nerveusement je porte la chope à mes lèvres pour en avaler une bonne et longue gorgée avant de reposer le verre alléger sur la table de bois. Clive semble être à nouveau dans son monde, suivant les nervure du bois de son doigt aussi distraitement qu’un enfant. « Je vois que votre verre est vide » D’un geste souple je fais signe à Tom et lui commande un nouveau whisky pour Clive. Peut-être que cet autre verre le remettra d’aplomb et lui fera reprendre un peu consistance. « Mon cher, vous ne devriez pas cracher ainsi sur un sentiment que vous semblez fuir depuis de nombreuses années. L’amitié est l’unique chose qui peut encore faire des miracles dans cette sombre époque.  Que vous crachiez sur les politiques, grand bien vous face, mais encore une fois, ne critiquez pas ce que vous ne connaissez pas. » Ma voix est un murmure sombre, grondant comme le tonnerre lointain se répercutant sur la houle des vagues marines. Je marque une pause alors que Tom revient déjà le verre en main et un regard interrogateur sur le visage. Pourtant je le laisse repartir sans un coup d’œil dans sa direction absorbée par mon interlocuteur « Vous devriez faire plus attention à vous, décidément, vous perdez facilement vos moyens, je suis étonnée que personne ne soit venu vous chercher des noises avant. Et que ferez-vous lorsqu’un membre du ministère que vous aurez dénigré plus qu’un autre viendra vous demander des comptes ? Personne ne se lèvera pour vous défendre. Je ne suis pas convaincue qu’Askaban vous réussisse. » Je ne cherchais pas spécialement à l’effrayer, à dire vrai il l’était déjà. Mais je cherchais encore et toujours à le faire réagir, à faire remonter en lui les sentiments propres à un être humain, à faire ressurgir en lui l’envie de relever la tête, pour arrêter de se laisser sombrer lentement tout en gardant volontairement le nez hors de l’eau. Etonnant qu’un de ces Mangemorts n’aient trouvé le chemin de la porte de Clive… « Je ne comprends pas pourquoi vous vous obstinez à jouer cette mascarade avec vous, avec tout le monde. » Un murmure plus faible que les autres, destiné à ma seule personne, distraitement énoncé à haute voix alors que je porte une nouvelle fois mon verre à mes lèvres sombres.